EL ÚLTIMO GRITO

Cuatro cytotec, dice ella. Tus diminutos brazos giran como viejas hélices en el líquido amniótico. Ella atraviesa la calle pensando aún en sus quince años. Ingresa a su habitación e inicia el proceso hasta el útero. La tarde la envuelve. Ya en la sala, un hilo de sangre se precipita y besa el parqué. Chacho, la bebe, estalla una voz. Ha terminado.

                                                                              CARLOS BORDA